Mr. Bungle - Disco Volante (1995)

Despiertas y no estás rodeado de sábanas, sino de agua. Kilolitros, petalitros, quien sabe. Agua hasta donde tus ojos puedan ver, sin importar la dirección en la que miren. Te desesperas. Pataleas rezando que estés yendo hacia la superficie. Inhalas. Ya nos cagaste, piensan tus pulmones.

15 años después, las corrientes marinas y la constante acción de las placas sísmicas hicieron lo suyo: tus huesos yacen en el fondo del Mediterráneo. Se encuentran custodiados por un cardumen de peces abisales, los cuales no realizan su labor de custodia escudándose detrás de armas, sino de instrumentos musicales:

Alan, el del bigote, suele proferir gritos guturales mientras golpea un Casio.
Pedro toca un theremin moviendo el único dreadlock que tiene, el cual cuelga de su nuca.
Guillermín y Teodoro son los que nadan más rápido, por lo que se presume que tienen los pulmones idóneos para encomendarles los vientos.


No pienses en lo misterioso de la capacidad que tendría un pez para tocar un instrumento; estos osteictios son más competentes que ese mocoso que fue el hit en tu campamento de tercero de media por haber aprendido esto. Cambian de compás y de estilo musical con la facilidad con la que buscas una chela al final del día, y tan rápido que te hará suspender tu buen juicio y dar por sentado que realmente llevas 15 años en el fondo del mar. Esto se vuelve aún más sorprendente cuando ves material de ellos en vivo y descubres que todo está milimétricamente planificado y debidamente notado en partitura. Cero improvisación. Pura disciplina. Como si hubieran seguido la que debería ser la regla capital de la música experimental: haz todos tus experimentos antes de apretar REC.

Sólo me queda decir que este disco abrió más puertas musicales para mí que ningún otro, por lo cual me reservo el derecho de hacerlo responsable de mi inevitable colapso porque, sencillamente, nunca podré saberlo todo.

perche la tua lingua e MIA.

Gogol Bordello - Super Taranta! (2007)

Una noche, noche gitana, conocí a un chiko ke parecía ke había vivido 1000 vidas más ke yo. Iba de pantalones rojos apretadísimos de una tela aterciopelada ke no había visto nunca antes. No vestía nada mas ke eso y sus bigotes, el ke me conoce sabe ke yo solo puedo amar a un hombre con un buen bigote, y ese lo era. Me acerke, no se si era el alcohol, pero me sentía atraída por su aspecto sucio y su olor a alcantarilla. Decidí no tomarlo en cuenta y enrollarme en este amor gitano, de días ke duran noches, awas ardientes y platos rotos. Nos juramos amor eterno, una y otra vez.

Pasaron los días y las semanas, cuando de pronto, caminaba a casa, y desde la eskina venían persiguiéndome animalitos ke solemos contemplar en sus estados mas tocinezcos y apanados. Decidí no prestarle atención, entonces, mientras mi llave giraba para abrir la puerta lo sentí, el olor a alcantarilla había vuelto, peor ke nunca. Antes de ke me pueda recuperar mis sentidos, se abrió la puerta de repente y salieron cientos de niños y a su ves, las madres gritándoles por la ventana cosas ke no podía entender. Empecé a subir por las escaleras, solo para encontrar al abuelo bañándose en medio de la sala rodeado de sus hijas y esposa (o esposas, aun no me keda claro) ke al verme escupieron al piso al mismo tiempo, en la alfombra, y dijeron algo ke solo pudo ser interpretado como una maldición gitana de la peor kalaña. Continúe mi travesía hacia mi habitación, pasando por otras en donde te leían las cartas, las manos y las hojas de té. En otro cuarto habían unos tipos de pintas maleantes, en donde me pareció escuchar ke hablaban de apuestas de carreras de perros y cosas así, no pude escuchar más porke me cerraron la puerta en la cara. Cabeza en alto me pare frente a la última puerta cerrada, me arme de valor y entre. Porke no me sorprendería encontrar a mi chiko de pantalones rojos y bigotes de ensueño, calato, calato y con una morena y una rubia, jurándoles amor eterno, rompiendo platos y tomando las awas ardientes. Tarantarantarantarantarantaran! Grito al cielo, kienes son ellas? Ke hacen en mí cama? Ke hacen en mí casa? Ke hacen con mí hombre? Risas. Creo ke este verano no iba a ser lo ke yo esperaba.

Y así, desconsolada, e infestada de gitanos, decidí hacer mis maletas e irme en búskeda de un hombre ke me ame, ke me kiera, ke sea la única en su vida, así fue como llegue a…

Gitanos debajo de tu cama

The Elm Street Group - Freddy's Greatest Hits (1998)

Uno, dos, Freddy viene por ti
Tres, cuatro, cierra la puerta
cinco, seis, coge un crucifijo
Siete, ocho, mantente despierto
Nueve, diez, nunca mas dormirás

¿pesadillas?

Shining - Blackjazz (2010)

No tiene ni una semana en la calle, y ya se perfila como el mejor disco del 2010 para estos oídos (trivia del decadente cósmiko N° 4829: mi favorito del 2009 también salió en enero). Un auténtico tour de force que, a pesar de lo que indique el título, no tiene casi nada de jazz (salvo los pasajes de Zornesco saxo) o black metal (ni aunque Grutle cante en el LP).

Y sin embargo, el chucaque asincopado que tiene la sección rítmica te hace pensar que la sección rítmica podría haberse colado en la maletera de Marty McFly derechito desde los años 20. Y si eres músico Noruego como ellos, la verdad es que debes ser autista si es que el black metal no ha tenido ningún tipo de influencia sobre tí, lo cual queda demostrado tanto por las rasposas vocales como por lo beligerante que suena todo.

Como para que tengas una idea, piensa que tu barco es atacado por un kraken cuyos tentáculos sirven como escenarios para conciertos simultáneos de Atari Teenage Riot, Solefald y King Crimson, cuyo primer tema es violado aquí. Complejo, riguroso y extenuante.

Los pasadores desatados de Lucifer no lo hacen tropezar